12345
На четыре – пишу в стол.
Это происки недолюбви,
Байка тех, от кого ушёл
Или может ушла когда-то,
Суть вещей остается одна.
Что ты в сердце своё впечатал,
То и будет твоя весна.
Тем, кого ты в себя пустил,
Легче будет тебя распять.
Как прилежно себя ты кроил,
Так и падаешь ты – на пять.
Свидетельство о публикации №116051509529