***

*   *   *






С одуванчиковых полей
май лезет в ноздри пухом.
Я богач, бедняка бедней,
таю облаком над разрухой,
над руинами прошлых грёз,
над асфальтовым морем пятен,
в изумрудных очах берез,
трещин, впадинок и царапин
ненавистного мира стен,
над чужих силуэтов тенью,
над канонами всех систем,
в мозг мой ввинчивающихся дрелью,
над каньонами оптом тел,
над курганами душ сплетённых
властью в жгут бикфордов, в предел
всех терпений и слез бездомных,
над домами, которым быть
не моими окном и крышей,
над морями, в которых плыть
рыбам, звездам указом свыше,
над следами в цепях шагов,
над воздетыми вверх руками,
над водою из облаков,
над дорожкой, где каждый камень
мог бы многое рассказать,
но никто не попросит, сыщет
тьму причин, продолжая спать...
Я богач. Но бедней, чем нищий.
Я не сдерживаю, не рву,
не глотаю губами слёзы.
Я не умер. И не живу,
на бетоне рисуя розу,
просто таю над вороньем,
и над миром господ в погонах,
будто дым сквозь дверной проем
из столыпинского вагона.



вс