Письмо с фронта

Мне страшно открыть глаза...
Мне взор застилает дым...
Твердят все: "Назад нельзя!"
А смерть? Умирать молодым?

Мне сложно унять в груди
Тревогу и страх потерь.
За кровь на руках не суди:
Обыденность это теперь.

Мне больно. От пуль? Не столько
Те раны бередят тело,
Сколь сердце теснится в осколках,
Душа гибнет вновь, то и дело.

Мне трудно порой дышать
От пыли разрушенных зданий.
И так ненавистно дрожать
От мысли о скором свидании

На том, на другом берегу,
Где нету ни войн, ни мира...
Несмело я в дверь войду
Знакомой до боли квартиры.

И бешено сердце забьется:
Услышу знакомый я лепет.
Вдруг что-то внутри отзовется
Желаньем тебя там не встретить...

Не нужно спешить, родная.
Уж если я там окажусь,
Испив свою жизнь до края,
Тебя через век дождусь.

Все это - лишь мысли, на деле -
Окоп, сотни пуль и гранат,
И каждую (веришь?) неделю
Все новые лица солдат.

Но их бесконечный поток,
Как фабрика брошенных Богом;
Я все бы отдал, если б мог,
Чтоб Мир изменить во многом.

Стереть кровь с лица солдата,
И слезы с лиц матерей,
Чтоб слово "война" когда-то
Исчезло из всех словарей!

Чтоб вновь километры пройдя,
Как в нашу последнюю встречу,
Дождь бомб не пролился, треща
На хрупкие, юные плечи...

Я это не раз замечал...
И я не виню себя в том,
Что снится порой по ночам
Мне старый, родимый дом.