Май. Девятое

С утра парад, под вечер грохот пушек;
Огни веселья, а не полигон,
И чтобы чувствовать, как колыхались души,
Весь день военных фильмов марафон.

Георгиевских лент на каждой сумке,
Привычен и к фуражкам русский взгляд,
И добрые свершаются поступки
Чуть чаще. Этому я рад.

Но взглянем глубже, к тьме заглянем в гости
В души расчётливых до омерзения умов
И, скорбно поднимая взгляд от боли, спросим
О том, к чему любой из них всегда готов.

Мы спросим не о подлости и взятках,
Мы спросим не о мире между строк,
Не о процентах, яствах, вбросах, явках,
Мы спросим то, что шепчет сверху бог.

Он шепчет хором с толпами убитых,
Он шепчет без улыбки неспроста,
Он с душами от безразличия разбитых,
У коих еле размыкаются уста.

Он хочет знать, они вторят забвенно;
А я - лишь проводник его речей.
Нет, не пророк. Им нарекаться скверно.
Но я устал от трепета свечей.

Спросите и вопрос задайте близким,
Пусть тоже скажут мнение своё,
Он может показаться лишне склизким,
Простите мне волнение моё.

Но честно, кто здесь как считает,
Чего в Девятом больше, на ваш взгляд,
Того, незримо что в сердцах витает?
Иль что политики принес паршивой яд?

Чего здесь больше, скорби поражений?
Чего здесь больше, грусти, боли, слёз?
Иль отголосков политических сражений,
Прикрытых маской чистых, справедливых грёз?

Чего здесь больше, хвастовства, бахвальства?
Игры мускулатурой из брони?
Выслуги лет и грамот от начальства?
Или имен под вывеской: "Они"?

А в сердцах люда, ныне мирных граждан?
Искренней скорби, благодарности за всё?
Иль радости от новой пьяной жажды?
Маханий флагов, празднества, "нальём"?

Ведь мы не выиграли в войне той, уж простите,
Что тем, кто верил, я иное говорю,
Мы - лишь убойный скот, что был представлен
Кровопролитием святому алтарю.

Мы отдавали вновь и вновь все силы,
Мы погибали, родину любя,
Мы воздвигали братские могилы,
Не понимая и не видя ни черта.

А что в итоге? Миллионы павших.
А что в итоге? Из руин страна.
И даже если нас не продавили,
Изнутри она теперь побеждена.

Ведь мы всё чаще друг на друга злимся,
Ведь мы всё чаще ненавидим и клянём.
Здесь каждый пятый и подавно спился,
А каждый третий к власти устремлён.

Из них, нам, к слову, никто прямо не ответит,
Они привыкли от вопроса уходить.
Тех, золотая кому лампа днями светит,
Бессмысленно о праведном просить.

Но верю, больше, чем мне кажется, помнят.
Но верю, больше, чем кажется, чтут.
Только урок так и не был усвоен,
А единицы, к сожалению, не спасут.

Тогда, да, не было, увы, вариантов,
За глупость власти кровью заплатил народ,
Ведь так в истории страны фолиантах
Было всегда, простолюдинов звали "сброд".

Но это в прошлом. Вы сейчас скажите:
Что в вас внутри? Что значит этот день?
Прислушайтесь к себе. И не спешите.
Я верю в вас, коль дочитать было не лень.