Мясо

Девяностые годы. Витражный январский рассвет.

Мы по снегу за мясом идём на оптовую базу.

Мы б туда не пошли, только мяса нигде больше нет.

Каракатица-очередь злОбна, длиннА, многоглАза,

многорУка настойчиво мёрзнет - под двадцать мороз -

у "газельки", в которой навалены стылые туши.

И стоят два мужчины с безменами - те, кто привёз

их сюда и теперь продаёт. Затвердели от стужи

эти трупы костлявых животных, промёрзли насквозь

и лежали горОй на полу в этой грязной "газели"

синеватые, рёбра видны все... Не взглянешь без слёз!

Мне лет пять было, я уж не помню, как "это" мы ели.

Помню, как добирались домой по тому январю:

как по наледи тащит отец за костлявую ногу

ту несчастную тушу, как матери я говорю -

"Скоро дом?" - поминутно, а мать мне - "Осталось немного..." -

и как шутят вполголоса взрослые между собой,

называя беззлобно "собака" костлявую тушу,

как дома вдалеке проступают на небе резьбой...

За отцом волочётся по снегу, все рёбра наружу,

дефицитный и тощий, редчайший собако-баран.

Я на санках сижу. Пальцы сильно болят, холодея...

мне мечтаются феи из тёплых и сказочных стран:

разноцветные, нежные как лепестки орхидеи.