Воздух со вкусом
взведенного пистолета,
бесчисленные,
бесчисленные полуовалы.
Сидят расслабленно над пристанью неба
проигравшие генералы.
Пустоты генералы.
Лежат внизу не под синью Аустерлица
хрупкие-хрупкие мальчики -
солдаты.
Так красно, что землею этой не пролетит птица,
Настолько всегда, что к картине этой не подберешь даты.
Минуту назад они смеются и плачут,
смеются и плачут,
точнее бегут, точнее летят -
точнее гибнут.
Обещания матерям ничего не значат,
Каждый хребет неестественно круто выгнут.
Фуражки пробиты, одежды рваны,
лежат - и ничто,
И ничто их не потревожит.
Улыбки рассвета на горизонте
блестят как раны,
и праздное солнце эти улыбки множит.
***
© Copyright: Максим Герман, 2016
Свидетельство о публикации №116051309761
Свидетельство о публикации №116051309761
Рецензии