Мы — не более чем закон
Временной смены лиц.
Ночь уже, и из всех окон
Петлями тонких спиц
Свет ложится в тугой мгле.
Вяжется бытие,
Бог вращает на тонкой игле
Имя своё.
Воздух искрит, как пульс,
Каждый прошит насквозь.
Если я не вернусь —
Значит мы были врозь.
Богу видней ход
Мыслей поверх огней.
Черные клавиши нот,
Белые клавиши дней...
Музыкой изнутри
Свет как фонтан бьет.
Каждый на счёт "три",
Плакать перестаёт...
На счет три
© Copyright: Тала Мур, 2016
Свидетельство о публикации №116051309611
Свидетельство о публикации №116051309611
Рецензии