После дождя

День прошел лениво.
Дождь вечерний навеял свежесть.
Даже курить на улице не хочется - а вдыхать этот озон майский.
Поэтому курю на кухне у вытяжки над плитой.

Тихо так...

И стихи не просятся, и время словно остановилось перед миражом - туманом совести, сквозь который нужно пройти.

Пройти, впитав прозрачность яви, вобрав в себя наготу всех правд и не сатанея, не производя вообще на этот мир никакого впечатления, оставить позади прожитое... или непрожитое,
дойти до твоих ладоней, коснуться их щекой, обветренными устами под дождями времен, что не давали покоя, что давно прошли, но, каким-то образом, им удавалось жить во мне...
Скажешь - мистика, звезды...

Говори.

Я буду слушать тебя и слушать, и улыбаться.
А ты - будешь спрашивать меня, где же я был столько жизней и почему я так долго шел к тебе и, не ожидая даже ответа,
будешь рассказывать мне про людей - и близких, и не очень.
Но про людей.

И больше никогда я не услышу из уст твоих - я хочу не быть, и мир станет таким каким он сотворил нас - для нас, а не только для себя.

По праздникам к нам будут приходить в гости звезды и играть веселыми золотыми пузырьками в бокалах с вином -
сладким,
как твои уста.

У, не до конца зашторенного окна, будут молчать цветы и луна, ложась спать меж их лепестками, будет качать твое сознание, сползающее вслед за платьем на ковер

Закрывая глаза, я буду слышать твой голос.
Твой - голос,
лелея каждую его интонацию...

А где-то, за окнами в небо, сад будет цвести и играть музыка, и поить опоздавшую течь реку времен.
И у берега, качаясь на волнах чувственности - такой, что не чувствуешь времени - будет грустить о годах-кораблях старый причал.
Утром тебе будет сниться русалка, достающая жемчуга строк из хрустальных раковин сердец.
И нежный, будоражащий грезы, кофе с первых глотков будет дарить тебе покой.
И лишь легкая дрожь от прикосновений моих заставит исполнять задушевное - ах... ммммм....

А спустя время бумажные кораблики грез растворятся в тумане за тихой рекой, и по ней будут плыть свечи наших строк,
нашей любви,
наших встреч и разлук.
Наши свечи.

И только белые сирени, что пьянят сейчас сны берез у забрызганного звездами окна - будут вспоминать о нас.
И музы осиротелые будут вдыхать нашу любовь в сердце дождя.

Мы будем в нем -

жить...

= 2016 =