Молчаливые не сдаются

Забудьте, дети.
Забудьте, взрослые.
Слово — обманщик злой.
Я знаю многих самодовольных,
Кто не в ладах с собой.
И “высший” — совсем не то, что “возвышенный”,
Даже не так высок,
Как право страницы,
Тобой исписанной,
Отогнуть уголок.
Забудьте, дети.
Забудьте, взрослые.
Жизнь переводчика — ад.
Он в мире символов
Разнорабочий,
Пьет ваш тягучий яд.
И не пытайтесь понять намеки,
И пустые слова,
Как вы, такие же недалекие,
И знаки их тычут в меня с упреком —
Что же, твоя взяла.

Как же тебя я одену в образы,
Не пренебрегнув буквой?
О, целые башни воздвигнуть можно бы —
Жаль, не увидеть в лупу.
И жаль, не запечатлеть движений:
Она идет — прозаичный гений,
И поступь ее легка,
Но это слова.
А иные чувства
К словам не привязаны,
И наизусть их
Знают не все пока.

Смотрите!
Дом — это три буквы,
Крыша и стены — версия пыли,
Но то, что мы разглядели в лупу,
Ты увидал за многие мили.
Мастер узнает свое чадо.
Всегда.
И мне ли к нему прикоснуться?
Знаю. Мне больше и слов не надо.
Молчаливые не сдаются.