Нет, стих не боль, стих - жизнь моя...

Стихи мои – беда моя…
Нет, я не прячусь, ни бегу.
Больна смертельно ими я,
но и отречься не могу.

В них ненависть, тоска, печаль,
в них недруг, друг, разлука, боль,
любовь, достоинство, мораль,
хорошая, плохая роль…

Стихи мои – беда моя!
Когда стихи я не пишу,
без них и я, совсем не я,
без них я просто не дышу.

В них строчки плачут и поют,
смеются всем смертям назло.
А я их в рифмы облачу,
и это тоже ремесло.

Тоска, беснуясь, душу рвёт,
печаль ли сердце бередит,
я всё рифмую на листке,
и боль во мне переболит.

И мне по сердцу, если мысль
строку в строку с собой ведёт.
Она во мне, она жива,
она в душе моей живёт.

Я знаю точно, что слова
и ранить могут, и убить.
А я хочу лечить стихами.
Такое тоже может быть.

Я знаю: только через душу
возможно слово пропустить.
И я нисколько не жалею,
мне это не мешает жить.

Нет, стих не боль, стих - жизнь моя!
Прогнозов строить не берусь,
но точно знаю, что на боль
рифмуя строки, отзовусь.