Про примус

          Предупреждаю: пропаду.

          А ты, инерцией хранимый, сидишь и починяешь примус, кропая комменты для дур. На  доньях чашек - сплывший день. Ты куришь хмуро-предрассветно. На ярком фантике конфетном ты пишешь спичкой: "Что за хрень?!"

          Пытаясь уловить - слепец! - проворной ящерки пробежку, ты шлёшь в сады орла и решку  и хордой чувствуешь: "Капец!".  "Томов премногих тяжелей" лежит условие задачи. Починен примус, мозг прокачен до состояния желе. Но слишком вводная мала, широк диапазон ответов, обширен свод табу и вето, прозрачна грань добра и зла.

          Умом загадки не постичь, коль человечек сокровенный. "Чёрт побери, какого хрена её так долго нет в сети?!" Ответ, конечно, рупь за сто, причудлив, словно форма "донья". Обрывок фразы на ладони лежит оторванным хвостом.

         "Всю ночь о ней одной и ду..."

          Прости, тревожить не хотела.
          О! Керосином пахнет дело!
          Я ж говорила: пропаду.