По плоскости ножа стекала кровь,
На кончике в одну сливаясь каплю,
Густела, но её толкала вновь
Стекающая, и срывалась на пол...
Смотрел злодей на дело рук своих
И зачарован был и обездвижен.
Ему казалось, даже ветер стих
Над крышами дворцов и жалких хижин...
Он повелитель всех, что есть, стихий,
В руке его отмычка к тайнам мира.
О нём, страшась его, строчат стихи
Те, в чьих руках не нож, а только лира...
По плоскости ножа стекала кровь...
© Copyright: Ерохин Михаил, 2016
Свидетельство о публикации №116051207592
Свидетельство о публикации №116051207592
Рецензии