Мир мой, как ты тревожен —
как я силён;
как я приучен быть и холодная сталь,
и нежнейший лен,
выношен болью,
отчаяньем закален.
Мир мой, как тебя много —
и как же мало меня.
Будущее — дорога
до горизонта,
за ним, храня
тайны, пространство бога —
Петр там неспешно ходит,
ключами чуть слышно звеня.
Мир мой, как ты бесконечен —
как краток я!
Прощаясь, сказать: «До встречи!»,
и вдруг осознать то, что есть края
из которых не возвращаются.
Впрочем,
если долго смотреть на восковые свечи,
или на россыпь звезд ясной ночью,
или на высоко плывущие облака,
наполняешься мыслью: «Нет, где-то да встретимся. Наверняка».
И становится легче. Правда, становится легче.
И неважно, что лишь слегка.
Лето 2013 — 28.08.2013
***
© Copyright: Алекс Микеров, 2016
Свидетельство о публикации №116051200717
Свидетельство о публикации №116051200717
Рецензии