В век бешеный, в век алчный и стремительный

Сто лет, - одно мгновенье в бесконечности,
Как путь метеорита, свет искры.
Не замечая этой быстротечности,
Мы думаем о жизни, как о вечности,-
Нас пожирают времени костры…

Проходят дни сквозь годы и столетия,
Как через землю талая вода…
Средь трав, цветов, средь мира разноцветия,
Куда мы все торопимся, куда…

Спешим, летим и мчимся ошалелые,
Мечтой гонимы, призрачностью грёз…
Не то, подчас, что надо бы нам, делаем,
В желании «дотронуться до звёзд!»

И падаем порой и разбиваемся,
С высот тех, только, каждому – судьба.
Живём, творим и жизнью упиваемся,
Смеёмся, плачем, горем убиваемся,
Богатые, изгои, голытьба…

Становимся безликими, великими
И сходим от величия с ума!
И ищем у кого-то там улики мы,
Хоть у самих, их, просто закрома!

Не думая о боге, разуверившись,-
Что он не слышит все наши мольбы,
Лукавому и ложному доверившись,
Становимся беспочвенно грубы.

Безжалостными или равнодушными,
К духовности застывшими людьми,
Тщеславными в своём мирке, тщедушными,-
Раз не горишь, тогда, хоть подыми?..

Иль, покопти исчадием и смолами,
Чтоб те, другие, жили, как в аду.
А гарь сойдёт, себя, увидев голыми,
Мы со стыдом и совестью в ладу?
 




Отгородившись от толпы валютами,
И накопив, казалось бы, сполна,
Становимся поборниками лютыми,
Того, что подкатила нам «волна!»

Живём, клянём житуху беспросветную,
Напьёмся в стельку, песню заорём!
Зальём, своей души тоску тенетную
И в беспробудном, мутном сне замрём…

Жизнь пролетает, кажется, бессмысленно,-
Простой мужик, как старец,- в пятьдесят.
Он вымирает, не пришедший к истине,-
Хоть сколь ещё «свобод» провозгласят!

Мне очень грустно это констатировать,-
(Не надо было этот стих писать)…
О светлом надо больше дискутировать,
Или, совсем «писательство» бросать…

Но больше мне пожаловаться некому
И расписаться рано под чертой.
Чешу затылок своему «кумекалу»,
Как тот немой свидетель-понятой…

В век бешеный, в век алчный и стремительный,
В век, корчащийся зудом перемен,
Есть миг один,- прекрасный, изумительный,
И ничего не надо мне взамен!

Пусть часто он встречает нас гримасою,
Но есть луч солнца в пробуждённом дне!
Живу я в нём, сижу, стихи набрасываю,-
Я миг ловлю, - ведь он дарован мне!..
                И.Стоцкий
                16.08.06г