Мне якобы приснился карандаш...
Черновики твоих разорванных тетрадей,
И мысли что шептали "Бога ради,
Отдай ему письмо почти не глядя
Лишь не заплачь когда отдашь"
Здесь даже не пахнет секретом...
Задумайся слышать... Остынь...
Не трать свои силы в листы...
Ведь враг его боль в сигаретах...
Но точно, малышка, не ты...
Да что уж там стать как посредник,
И выдать его целиком...
Он любит тебя босиком...
Он любит присниться по средам,
Как будто почти не знаком...
Но лишь бы остаться последним..
Он пьет из прозрачной кружки,
С надписью "Вечно царим"...
Конечно мечтает о детях,
И верит - понравится им,
Что выбрал так рано игрушки...
Смешным, лучезарным, двоим...
Сотрясение чувств, он рисует твой запах,
Тем же карандашом, в тенях ближних перил...
И вы станете рядом, всегда, послезавтра,
Навечно, весь вечер, он так говорил...
Послезавтра...
© Copyright: Женя Светловский, 2016
Свидетельство о публикации №116051206446
Свидетельство о публикации №116051206446
Рецензии