Стреляют пушки...

   Взлетают выше облаков,
      букеты жёлтых хризантем,
         узоры ярких завитков...
            то залпы пушечных систем...

   И звёзды падают с небес.
      Мы смотрим праздничный салют.
         Стреляют пушки, криков всплеск,
            на радость нам...и не убьют...

   Бессмертный полк прошёл с утра.
      Текла река, но из людей -
         живых, красивых, как весна,
            весёлых, разных и детей...

   В руках несли портреты тех,
      кто не вернулся, смертью пал,
         не отступил, сквозь боль и грех...
            Но Пяди Русской не отдал...

   И умирая, звали мать.
      За Родину в атаку шли.
         Им не хотелось погибать
            в полях, болотах и в пыли.

   Давили танками, позор!...
      Сжигали в огненных печах...
         Пытали так, что до сих пор,
            слышны их стоны по ночам...

   Ещё не все погребены...
      Покой не могут обрести...
         Мы будем памяти верны -
            портреты на руках нести...

      * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

   Взлетают выше облаков,
      букеты жёлтых хризантем...