Стихи к фото - недоделано

Не любят вспоминать там,за океаном
себя, как в банке засолив,
в мирке золотоносном окаянном,
насчёт России - курилка ещё жив?!

Индейцев изничтожили, нахлынув,
и их угодья силой отобрав,
вместо угодий принесли им рынок,
где кто силён, выходит - прав.

А прав всегда выходит с белой кожей,
пусть и наёмник, и насильник, и бандит, 
лежащий по салунам с пьяной рожей,
но с демократией, что в кобуре хранит.

За землю дрался демократ остервенело,
и кровь чужую проливал вовсю на ней,
и неустанно повторял, стреляя, то и дело:
"in God we trust", сто тысяча чертей!

И вот, разбухнув от богатств и свежей крови,
подмяв под задницу свою немалый люд,
в момент стал господином бывший сын коровий,
призвав Всевышнего творить животный суд.

И, как гиены, дико завывают в дебрях ночи
и жрут друг друга, изорвав тела в куски,
так белый господин до благ чужих охочий
раздвинул земли, будто брюки, что узки,

и потянулся за чужим добром за океаны,
чтобы его захапать, загрести и заиметь,
и, вставленные в дула, как букет, розаны
дарить другим, что не успели умереть.

Прошло немало лет, и банка с огурцами
от их количества, как ожидалось, зацвела...
"Goodbye, America!" - поёт брат с пацанами
на выселках пропащего российского села.

И я, лишённый кобуры, где серп и молот
хранились символом свободы и побед,
остался без неё ни с чем в пространстве голом,
где ветер носит пыль, и сор, и пьяный бред. 
12.05.2016 г.