Измученная болью, чуть дыша,
в моё окошко постучишь однажды.
И будет все ровно, да и не важно,
что было в прошлой жизни у тебя.
Замерзшая, уставшая душа,
довольствуясь лишь корочками хлеба,
от сытого, богатого обеда,
просить не станет у меня гроша…
Так почему все это? В чем вина?
И от чего бываем так жестоки?
Ни от того ль, что в жизни одиноки?
Таков реал – прости меня, душа.
На смертных смотрят гордо свысока –
они же сыты, здравы и согреты:
С набитыми карманами монетой,
им дела нет, ты знаешь, до тебя.
Не вижу смысла убеждать умы,
Забитые приятным звоном злата,
Что не деньгами в жизни мы богаты,
а лишь душой, свободной от сумы.
2011
сб-2012
Душа
© Copyright: Прокофьев Максим Владимирович, 2016
Свидетельство о публикации №116051201416
Свидетельство о публикации №116051201416
Рецензии