Мне скучен дождь, и письма не идут.
Какая, мать твою, здесь перемена?!
Наш город не столица, а редут,
и всякая тоска несовременна.
Шагнешь в окно - так каждый делал здесь.
Закуришь, выпьешь - снова повторишься.
И заклиная: думай, делай, грезь,
ты то и дело "грязь" оговоришься.
Туман, увы, не сдвинуть ни на пядь -
тупая тривиальная завеса.
Мне хочется бежать, бежать, бежать
в безмолвие покинутого леса.
Теперь постскриптум: я не виноват,
что эти строки посвящаю маю.
Я счастлив бы вернуть себя назад!
Но я не знаю, как.
А может, знаю.
***
© Copyright: Максим Герман, 2016
Свидетельство о публикации №116051210460
Свидетельство о публикации №116051210460
Рецензии