Зелёный май волнами гонит рифмы...
Стихи вскипают пеной средь полей.
Но снова разбиваемся о риф мы
В густом тумане пуха тополей.
Тот пухолёт сродни седой метели,
Что остужает жаркие умы.
Запущен счёт на годы и недели,
И рядом с клатчем – место для сумы.
Ни от чего в грядущем нет зарока.
Предначертает краткий эпилог
И баловню судьбы, и жертве рока
Единый, неминуемый Порог.
Свидетельство о публикации №116051210241
А пухолет- то сродни седой метели... Не расслабляйся, дескать! Виден, виден
во всем Ваш индивидуальный, только Вам присущий почерк!
Елена Беляева 10 06.07.2020 22:34 Заявить о нарушении
С признательностью,
Ольга Зайтц 07.07.2020 06:56 Заявить о нарушении