Создающая идеалы

У неё было много друзей поэтов
И безупречное чувство ритма.
Юны, неизвестны, ещё забыты...
Она разбросала их слов букеты

И в тайне переписала строки
Чуть-чуть исправляя, как ювелиры.
Им было мало целого мира.
Она же стирала из слов потоки

И разбирала, кирпичики словно.
Вновь собирала стих из скелета.
Им было мало целого лета...
Она лишь слова их ставила ровно.

Летели года и стихи стали лучше,
Но всё равно своей тонкой рукою
Она расправлялась с их красотою.
Если бы авторы знали, что куча

Слов их была утрамбована в лепет,
Вкусила бы девушка страшного гнева.
Плохого она ничего не хотела,
Но идеалы особый трепет

Её вызывали. Она и старалась,
Каждое слово переписала.
Она не знала того ритуала
И чувства того, что доступно поэтам.

И несколько лет, каждый стих,
Каждый шёпот... И наконец, вот случается что-то.
Отец её друга упал в самолёте.
И не остался в живых.

И, как обычно, вечером поздним,
В группу поэта специально зашла.
Но прочитав она лишь замерла.
Слова, так уродливы, что примёрзли

Прямо к окну и узором мороза
Впечатались в каждый уголок мозга.
Они звучали так грандиозно...
В них слышались ливни и плакали грозы.

И боль. Много боли. Несметная туча.
Из тучи той капали дождики слёз.
"Он же замёрз, так отчаянно замёрз...
Он же убит, он сгорел, он измучен..."

Споткнувшись, девчонка бежала к столу.
И ручку достала дрожащей рукой.
"Я всей душой и всем сердцем с тобой..."
Так она, плача, шептала ему.

Строчки неслись припадая пред буквами.
Она наполняла их силуэтами.
И много боли, чужой, неизведанной.
Наполненной плачем и чистыми муками.

Да, редактура нужна и полезна нам.
Но ей не знакомы чужие миры.
Она всё сожгла, не оставив искры.
Нет идеалам. Спасибо стихам.

8 мая 2016