пишу чепуху,
люблю требуху,
сварили уху без меня.
я очень здоров,
хотел бы плясать,
Печально лишь то,
Что нот не видать.
Всё- пошло, смешно
И под капюшон,
Мне лезут противные мысли.
За что и когда?
Ты снова легка?
Я выпил сегодня немножко лишка?
Зачем заводил?
Свой стих крокодил?
Если не смог дописать он все строчки?
Я здесь налегке,
И у меня в рюкзаке:
Пять портянок на все мои ноги.
Понять бы хоть раз,
Зачем в этот час
Пишу я такую забаву.
Боюсь, что не смог я принять такую отраву.
творческий кризис
© Copyright: Товарищ Торквемада, 2016
Свидетельство о публикации №116051106752
Свидетельство о публикации №116051106752
Рецензии