Писатель

Месяц май прошёл так незаметно!
Я трудился над написанием главы
И считал любовь бывает безответной,
И где-то счастлив кто-то, но не вы.

Но как писать мне о любви роман,
Коль чувства, страсть не испытал я,
А чувствовал кругом обман,
Иллюзия любви глаза мне застилала.

А коли так, я бросил труд,
Пошёл на свежий воздух,
Что написал, пусть всё сотрут -
Сейчас мне нужен отдых.

Душа кричала: «Ты не одинок!
Берись за дело смело.
Откинь на глаза надвинутый мирок
И вспомни, когда внутри всё пело!»

Зашёл я в лес и растворился в нём.
От счастья захватило дух.
И понял я, зачем живём,
И произнёс я вслух:

«Хочу любить, любимым быть
И ранить душу, но любовью!»
О прошлом стоило забыть,
Ведь жизнь не повела и бровью.

Я начал жить, как с чистого листа,
На мир смотрел я с интересом,
Я заходил в далёкие места,
Что не видать за лесом.

Казалось, глухомань кругом,
Но жизнь везде бурлила.
Теперь я думал о другом:
«Ну до чего природа мила.»

Ну что, родиться вновь?
Забыть былые интересы.
Поверить – в мире есть любовь,
Что не видать за лесом.

Из леса вышел я другим,
И сердце моё ликовало.
И жил теперь я в ритме с ним,
На жизнь обида миновала.