Мой бой

Моих невыплаканных слёз, кому-то не понять:
Не торопитесь за стихи с упрёком обвинять.
И пусть я не был на войне и в танке не горел,
И не вели меня в плену фашисты на расстрел,
Я не лежал в госпиталях израненный в бою,
И жизни я не отдавал за Родину свою,
Не видел в жизни никогда «психических атак»,
Пускай простят фронтовики – пускай, всё это так…
Но совесть, память есть во мне, какая ни на есть,
Всем павшим и не павшим им, всем – по заслугам честь!
Да, я в разведку не ходил, не брал там «языка»,
И не форсировал я Днепр, мой бой – моя строка.
Но лишь прикрою я глаза, мне видится тот бой,
И командир, хрипя – за мной!! – ведёт нас за собой!
                Июнь, 2014г.
***

Война не из штабного блиндажа,
А из того, промёрзшего окопа,
А, дальше – жизнь и смерть и та межа,
За ней Смоленск, Варшава и Европа.
Но до того, шагать, бежать, ползти,
Грязь впитывая старенькой шинелью,
Где даже выжить может повезти,
Под той, дождя свинцового шрапнелью.
Война не из штабного блиндажа,
Но память, до сих пор ещё свежа…
                13.03.16г.
***

 О той войне

Встречаются порой два «яка»,
Потолковать о той войне…
И судят, скажем так, двояко,
Что мне обиднее вдвойне:
«Какой, скажите, он вояка,
Когда успел повоевать?..»
Не надо. О войне. Двояко.
Там надо просто побывать…