Её здесь нет,
но всё еще звучит
виолончель в углу
протяжным стоном.
То означает,
что вы живы.
И матери лицо,
как в лепестках
от рук её любимого
ребёнка.
О ком еще ей думать?
Лишь о нём.
И знак судьбы -
движение руки,
вплетающей цветы
в прическу.
В ушке блестит
жемчужная серёжка.
Вы слышите?
Она ещё поёт
протяжным еле
слышным стоном.
На языке чужом
и незнакомом.
На лестнице
в небесных кружевах
из белоснежных
шерстяных барашков,
ссыпает своих
пальцев прах.
Она исчезнет,
как по волшебству
в предательском
песочном мирозданьи,
как хрупкое
сухое изваянье.
И на стене лишь
призрачный портрет,
где спит душа
во взгляде с поволокой.
Где в алом платье
бархатная смерть,
увита рамкою
из белых роз, во плоти.
Её здесь нет,
но вы её всё ждёте.
И каждый вечер
дарите цветы,
той, память о которой
вечно предаете.
***
11.05.16.
**********************
Её здесь нет
© Copyright: Ирина Римарева, 2016
Свидетельство о публикации №116051104671
Свидетельство о публикации №116051104671
Рецензии