ПСИХ

Беспричинная тоска
Занимает душу.
Пистолетом у виска
Я её нарушу.

Вот взведён курок и «пли» –
Выстрел раздаётся –
На стене мои мозги,
Из виска кровь льётся.

Я стою, смотрю на всё,
С интересом диким,
Умер я уже давно,
Ведь легко быть психом.

Я уже бродил по снам,
Где летал по небу.
Многое открыто нам,
Где я только не был!

Среди звёзд, среди дождей,
Говорил с Богами,
И таких ещё вещей –
Не сказать словами.

Я познал закон теней,
Ужас преисподней,
И агонию людей,
Тех, кто что-то помнит.

Я бродил, не зная путь,
Безрассудным ветром,
Двинуть дальше, иль свернуть
В этом мире бледном?

А за мной крадучись так,
Клацая зубами,
По пятам ползучий мрак,
Всё цеплял когтями.

От него ушёл без сил,
Рухнул я в объятья,
Только кто же это был?
Никак не мог узнать я.

Мой спаситель был молчун,
Бледен, осторожен,
А на вид довольно юн,
И неплохо сложен.

Только вот глаза его –
Голубые точки,
Было что-то, что рвало
Душу на кусочки.

Я не мог уж отличать,
Истину от бреда,
Может мне пора прогнать
Странного соседа?

А в его глазах смешок,
Он грозит мне пальцем –
«Что несёшь ты, дурачок»,
«Ты со мной останься».

Тут меня вдруг затрясло,
Вспомнил выстрел света,
Мёртвое своё лицо,
В нём узнал соседа.

Мой двойник вдруг потемнел,
С губ сошла улыбка,
Силуэт его осел,
Став туманом зыбким.

После только ветерок,
Мне в лицо ударил,
А в глазах моих курок,
Ствол, что я направил.

Вновь я потерял покой,
Угрызенья, муки…
Но ушёл мой друг немой,
Не снести разлуки.

Сотни лет вхожу в свой дом,
И стою над телом,
Вновь хочу стать дураком,
Безрассудным, смелым…