идите к черту, если вы, мной не больны...

"Мне кажется, или действительно вы мною не больны?!"  - отважилась спросить...

("Я вами не больна!" - отважиться б ответить...)

И что теперь...
Холодный по постели ветер и жгучие слова в висках, о том, как я могла держать в тисках ваш своенравный ум, который мне ответил "не болен вами я, увы".

Мне эти муки так страшны, я вам солгать в ответ могла б и было б проще избежать падения сердцем, но врать о том, что вами не больна... Не смею... Вам шепчу о вечном:

"Привет, мой друг!
Я поняла, мне не дано вас испытать на долгосрочную любовь, я вам прощаю согрешенья. Я вами брежу, вы спасенье, способное меня распять."

Пишу еще...

"Сердечной боли, что кровь сосет, мне не отмерить... И верить сил не сохраню. Я вас безудержно и вами..., и вами не заслуженно, люблю!"

Кому нужны слова столь лестных откровений... Он не затронут, если только стравлен ответственностью чувств, которые пройдут спустя неделю. И кроме милой ямочки с улыбкой не вызовут в нем больше ничего. Он не обязан отвечать на чувства, которых в нем самом вы не задели, он не обязан полюбить в ответ, да и возможно ль, для мужчины средних лет, быть покоренным женским чувством. Он ищет ту, которая зажжет в нем страсть и пламя не ответив тем же самым, ту, в которой для него на сердце пусто. И он окажется на вашей стороне, он испытает горечь, что на дне...

Такое это странное искусство Жизнь. И мало вы увидите любви, которая принятием полна, которая одним дана, другим ценна и как не странно но сильна вдвойне.

Такое встретить... Надо заслужить. Мужчине - доказать, а женщине поверить.

Поставив многоточие, дописала:

"Ну а теперь, закройте, милый друг за мною двери! Я распрощаться с вами МНЕ должна!
Да, вы утрата, вы..., потеря..., которая, вы слышите, которая..., мне больше, к счастью, стала не нужна!

Не Ваша, слава Господу, Жена!"

И завернув в конверт, и запечатав, смахнув слезу и зарыдав на взрыд, я поклялась, с воображением распрощаться.
Я поклялась себе, живее быть живых!