Я не из тех, кто мажет эго на листе,
Не прорываясь сквозь пороги из четырех стен.
Я не эстет,
Что за красивым словом теряет мысль весь день.
Творения филологов пышут жаром Эрота,
Но стихи пишут люди с внешностью енота,
Мыслями обезьяны, чувственностью камня,
Как, например, Данилова Стефания.
Как же достало это бесконечное самокопание,
Когда даже копаться-то не в чем.
Я орел, клюющий свою печень,
И это мой тетрафармакон –
Лекарство от поэтов.
Как говорил Платон: Гоните страдальцев этих.
Пусть страдают в новом гетто.
Ломтик образования, капля слез, булка из глупости и ритма –
Вот и готов среднестатистический поэтический Юпитер.
Вам же советую – цените
Того, кто рвется к мысли всяким вздохом,
Пока он не сдох от опухоли ванильных строк,
Что пишут ваши кумиры.
Нам нужна поэзия с ароматом тротила…
Я не из тех, кто мажет эго на листе
© Copyright: Александр Шадов, 2016
Свидетельство о публикации №116051103071
Свидетельство о публикации №116051103071
Рецензии