Горячей солью опаляло мне уста
Шипящее вино со привкусом стальным.
Как тризна в честь упавшего врага,
Поминовением суровым боевым.
Где сталь вгрызалась в плоть, на солнце оскаляясь
Под пестрым мельтешеньем боевых знамен,
Вознес себя я на вершины славы,
Терзая дух, язвлящийся грехом...
И взгляд святых со фресок как-то осуровел
Теперь сулящий вместо райских кущ котлом.
"Господи, неужто столь виновен?"
Но молчалив Господь в суждении немом.
И вот, в изгнание собою сам отправлен,
Меч заменив клюкой, кольчугу - черной рясой.
Мой гордый дух горнилом ярости опален,
Ныне же божественнопричастен...
Течением неумолимых лет
Каждый из нас гоним к назначенному часу.
Когда-то чаял встретить грудью на копье,
Блаженным же встречаю старцем...
Скитник
© Copyright: Иваша Ольховский, 2016
Свидетельство о публикации №116051100300
Свидетельство о публикации №116051100300
Рецензии