«Мы не народ, а лагерная пыль, -
сказал пророк, тоскуя и вздыхая. -
Нас носит ветер. Плача и стеная,
мы клоним головы, как высохший ковыль.
Мы не язык («всяк сущий»), просто стыд,
и не толпа, кипящая, живая -
недружная, разогнанная стая,
раздавленная тяжестью копыт.
Разбилось всё (нетвёрдым был гранит),
оплакано погасшими свечами…»
Постой, пророк! Что это там звенит?
То песнь трубы за нашими плечами.
Разбилось всё
© Copyright: Валерий Протасов, 2016
Свидетельство о публикации №116051102565
Свидетельство о публикации №116051102565
Рецензии