Не клюют, заразы, на неудачные стихи;
Я вас не оскорбляю, себе высказываю "фи".
Да ведь у каждого бывают неудачи,
И впечатлить вас нет задачи..
Но все равно берет досада,
Что муза радости моей не рада.
Я сам ведь вижу: стих не удался.
Что, милый друг, качаешь головой?
Веселый стих читаешь как смурной.
Да, он написан будто бы рукой младенца.
И что ж с того? Кому судить?
Иль мне теперь не есть, не пить,
И с горя молча убиваться,
И от позора отмываться?
Да что такое эти стонущие фразы!
Мне ли оправдывать свой стих?
И что есть мнение других?
Но ежели не я, не избежать оказы,
Кто отбелИт, отмоет порожденье
Некомпетентного писателя пера?
Не буду защищать, но без пренебреженья
Оставлю тут сие творенье,
Как и задумал я когда
Создал свой псевдоним:
Я ВСЕ стихи на растерзанье Вам
Отдам,
И ни один
На полке
Не отлежится
НевидИм.
О том что не в стиле автора
© Copyright: Муха Маяковского, 2016
Свидетельство о публикации №116051110303
Свидетельство о публикации №116051110303
Рецензии