дом, который построит

запах старой книги, светлая просторная постель, с высохших цветов гербарий,
дух сирени и лесных орехов: это дом наш, спрятанный от глаз людских и порицаний.

далеко от города, в милях что-то близко тридцати пяти,
на опушке, около реки столетней, мы живем без сожалений и тоски, без тревоги, страха и сомнений.

в доме чисто, пусто, просто необъятно хорошо.
кухонька, библиотека, лестница, огромное стеклянное окно,
стул-качалка, мастерская, тумбочка, кладовка, шкаф для мелочей
и мансарда. где в ладонь вмещается луна и звёзды. ах, ещё коморка для гостей.

перед нашим домом палисадник, ульи, а забор увит плющом,
по периметру растет подсолнух, дюжина скворечников - для каждой птицы здесь такой же дом.

я выращиваю овощи и зелень, поливает грядки - дождь,
в метрах двадцати от дома - сад вишневый и семнадцать рощ.

в зиму топим печку срубом и ещё камин. варим на огне какао вязкий,
в тесто хлебное замешиваем тмин.
ну а летом - самовар и чай с ромашкой, мятой, чабрецом,
в фа'рфоровом блюдце - сахарные сушки, да и мёд с цветочною пыльцой.

всё сознательное детство (и ещё плюс-минус десять лет)
местечковый милионник мне туманил голову, привнося туда всеобщий бред.
что комфорт есть потребительство и суета,
что в карьере и работе счастье. только это круг порочный, не имеющий конца.

но прозрела вовремя и купила предназначенный судьбой билет,
обрела я в доме счастье, счастье, остальным которого не повидать вовек.