Посередине лета
уж начинает рот оскомина вязать.
Пусть счастье -для иных. Мой жребий тем отраден,
что не слепа как крот -гляжу во все глаза
на пену облаков и ласточку на глянце
распахнутых небес, что, чудится, зовут.
Невидимым смычком маэстро итальянца
там ангел, а не бес воспроизводит звук.
Не всхлип, не кроткий вздох - его секрет не выдан,
но слышащий не врет, что нет его нежней.
Глубокий точно вдох, медлительный как выдох
звук благорастворен и тает в тишине.
Переизбыток чувств... Посередине лета
путь долог от "еще" к безвестному "уже ".
Я верить не хочу, что лето канет в Лету,
что счастье - это лишь один из миражей.
Как обострился слух и прояснилось зренье,
отбросив мыслей груз, душа моя парит.
И этот миг её свободного паренья
сильнее чем любовь меня животворит.
2016
Свидетельство о публикации №116051008074