Кровью пропитан афганский песок,
У каждого в фляжке воды на глаток.
Палящее солнце, убитый солдат,
До боли сжимаю в руках автомат.
Простые мальчишки со школьной скамьи
Шагнули в окопы афганской войны.
Водили машины к дверям автомат,
И взрывов боялись, смертельных снаряд.
А ночью в палатках мы спать не могли,
От холода даже сжималось в груди,
И дембеля ждали, живым бы прийти
С руками, ногами до дому дойти.
Пусть проклята будет такая война,
Из цинка достались нам ордена,
Но долг свой солдатский исполнив сполна
На дембель уходят с Афгана друзья.
Афган
© Copyright: Анисимов Сергей Олегович, 2016
Свидетельство о публикации №116051007631
Свидетельство о публикации №116051007631
Рецензии