Засыпаешь и просыпаешься

Рассвет бывает жестоким, готовый раздавить в тебе последнее что осталось. Рассвет, который ни на секунду не задумается, рубанет с плеча. Не до конца. Чтобы голова с подушки не скатилась вниз по полу. Потом и искать не придется ее по углам. Скатилась она и ладно. Лежи себе и смотри, что дальше будет. Нет. Наполовину рубит – не туда не сюда. Придумай, что с ней теперь делать. Толи обратно пришить попробовать по-быстрому, толи посмотреть, может сама. И солнце в окно жарит. Не ласкает, а печет. И голоса внизу. И не рассвет это вовсе, а полдень какой-то. Качели скрипят во дворе противно. А бывает, птички разбудят. Часов в восемь. Глаза открываешь и не гильотины тебе, не палача. Прохладно в комнате. И такая охватывает любовь, что готов тому себе, который наполовину рубил тогда, все простить. Пожалеть его. И осторожно так день начинаешь. Не спугнуть. Как музыкант. Ноту за нотой плавно перебираешь. Вступление, основная тема, кульминация. Эйфория. И опять назад к вступлению. По кругу. Идешь такой – играешь себе жизнь. Красивая мелодия, искренняя получается. Все слушают вокруг, дивятся. А потом… Просыпаешься! Приснилось! Голова на боку. То ли зима дождливая пришла, толи осень с первыми морозами. Нет. Лето. Все вон купаться собираются на пляж довольные. Дураки. Тошно и непонятно жить. Смотришь, смотришь на это, сомневаешься, пришиваешь, распарываешь и… засыпаешь опять. И просыпаешься. И засыпаешь. И просыпаешься… Можно, в общем-то, и не просыпаться. Но инструмент тогда залеживается. Фальшивить начинает. Пальцы перестают слушаться. Звук приедается. Хорошие музыканты сразу замечают. Засыпать и просыпаться. Засыпать и просыпаться. А иначе попса.