Нет ничего прекрасного в повторах

Нет ничего прекрасного в повторах. 
Поэты, словно головы у гидры. 
Одну отрубишь, лезут сразу двое. 
Они, наверно, ожидают боя. 
Но только сами ничего не стоят, 
Ведь мира, в сущности, они и не увидят. 

Нет ничего бессмысленней поэтов, 
Которые в погоне за прекрасным 
Не видят солнца свет и отблеск луны ясный,
Не видят ни любви, ни ярких красок. 
Идей не видят за природной маской. 

Бездумный и бессмысленный поэт, 
Зачем ты вводишь всех нас в заблужденье? 
Ты не познал ни смысла, ни идеи. 
Чему дивиться в творчестве твоем? 
Каким-то мимолетным мастерством? 
Смотреть, как лихо строки ты слагаешь? 
Но смысла их и сам не понимаешь! 
К чему поэт нам, собственно, такой? 

Я чувства все твои испытывал сто раз, 
И созерцал тотальности природы. 
Смотрел на небо, на кристаллы льда, 
Фрактально я в природу погружался. 
Не находил в ней ни поверхности, ни дна. 
И чтобы сделать это вышел я 
Из дома. 
Вот и вся поэма. 
Закончилась поэтов благодать. 
Покиньте зданья, книжные отродья, 
Вглядитесь в мир, в поэзию небес! 
Сходите сами, наконец-то, в лес! 
И ненужны нам чертовы поэты, 
Не знающие смыслов и идей. 
Держащие за книжками людей! 

Чтоб насладиться красотой природы 
Не нужен нам ни Пушкин, ни Есенин. 
Мы, люди, сами можем это сделать. 
К чему нам описательный поэт? 
Поэтому в поэзии цените вы глубину идей и силу духа. 
Такому просто не под силу рухнуть.
Ведь не разрушить смысл бытия! 
А вот идею слишком просто потерять. 
И поиски её займут года. 
Делитесь тем, что можно передать.