Он не придёт
Мы умираем, чтобы стать травой,
Полынью или горькою крапивой,
А, может, деревом с живой листвой,
Старинным дубом иль прибрежной ивой.
Всё так же в комнате стучат часы,
А на лугу уже цветёт крапива,
И странно изогнулась у воды
Вся грустью окольцованная ива.
Одна душа, почувствовав уход,
К другой душе стремится водопадом...
"Он не придёт" -- шепнул кирпичный свод,
Молчание хранят тропинки сада.
Он не придёт -- туда дороги нет,
На старых клумбах сорняки, крапива,
А у реки уж много-много лет
Грустит одна задумчивая ива.
Изображение:
Картина художника Александра Аверина
Свидетельство о публикации №116051002747
Ветер Музыки 16.05.2016 15:27 Заявить о нарушении
Действительно -- не придёт и пусть. Это ничего не меняет, правда стихи от этого
становятся только лучше.
*Спасибо за отклик. Доброго дня и удачи!
Ирина Лепкова-2 17.05.2016 08:49 Заявить о нарушении