Сон - ведь та же маленькая смерть,
Увертюра призрачного танца,
Будто ты Земли покинул твердь,
В поисках Летучего Голландца.
Кто-то в них летает в небесах,
Кто-то чудищ пестует с ладони.
То, что сон не взвесить на весах,
Это только радостней для сони.
Кто-то спит по жизни просто так,
Кто-то там кому-то мстит за что-то,
Плохо спят богатый и бедняк,
Мёртво спит на пешем марше рота.
Спят младенцы, соски теребя,
Слава Богу, некуда спешить им.
Это повторение тебя,
Но для нас их сон, увы, не видим.
Праведники спят и бунтари,
Фарисеи спят и террористы,
Спят священники, забыв про алтари,
Спят без сновидений футболисты.
Менделеев спал, и спал Ньютон,
Спал Коперник и, наверно, БрУно,
Видимо, виновником был сон
Оперы, которой автор ГУно.
Чтобы видеть сны, всем надо быть
Чуточку счастливей обезъяны,
Чтоб, проснувшись снова, позабыть
На подкорке все его изъяны.
Сон - ведь та же маленькая смерть
© Copyright: Саша Петруня, 2016
Свидетельство о публикации №116051002520
Свидетельство о публикации №116051002520
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.