Неизбежно сливаются краски в цветную печать
Изукрашены руки вином, молоком и водою
Отчего мне так долго советовали молчать
Когда споришь с природой, судьбой и судьею?
И слова разбежались, рассыпались, точно пыль
Словно чувства в них не было даже тени
И теперь я лечу на огонь, потому что есть пыл
Потому что есть свет, а кругом только тени сомнений
Отчего это трудно? Хоть, кажется, проще нет
И не может быть слов иных кроме тех, что взаправду
Я лечу на огонь, но как будто иду на смерть
Хотя пламени нет, хотя ужас мой не оправдан
Что же это? Ошибка, причуда, изъян и игра ума?
Второсортный театр? Неточно расписаны роли?
Я стою на подмостках, а вместо души – дыра
Я реву и пытаюсь ее отчаянно запаролить
10.05.2016
Неизбежно сливаются краски в цветную печать...
© Copyright: Ира Соль, 2016
Свидетельство о публикации №116051010018
Свидетельство о публикации №116051010018
Рецензии