Господи, ты прости!
Всё одно каждый день:
выдудев вчера стих,
лёг в постель, леденев.
Рюмку выпил, пил две,
не утаить греха,
я, поди, ведь -
из Харькова, из
Пятихаток.
А в 42-м
пленные наши ребята
помирали зимой
в концлагере,
в Лесопарке,
здесь с нами рядом,
Польша да Польша,
кретины, заладили.
Польшу хотите -
получите,
Вашингтон и
чай, Ватикан.
В мужиков целились
лучники,
стрелы выхватывая
из колчанов.
Победу добыв,
её не упустим,
правители были вы нами
любыми
пусть.
Больше не пью, ограничен,
и не курю, обещаю,
но вчера пограничник
рылся
в моих
вещах.
Победа
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2016
Свидетельство о публикации №116050900757
Свидетельство о публикации №116050900757
Рецензии