Мать

Она всё ждёт его с полей войны,
Хотя лежит в комоде похоронка,
И в тишине ночной приходят сны,
Из тех времён, где он ещё мальчонка.

Лихой наездник, палку оседлав,
И вместо сабли ветку приспособив,
По деревенской улице стремглав,
Несётся вскачь, всю пыль подняв с дороги.

Он уходя так крепко обнимал,
А у ворот вдруг резко обернулся:
- Ты обо мне молись почаще, мам.
- С колен не встану, лишь бы ты вернулся.

Пропавший без вести - не значит неживой,
И сердце матери трепещет, словно птица,
Подаст он весточку, сыночек дорогой,
Пусть не сегодня, но он возвратится.

И непременно день такой придёт,
Когда вдруг стукнет в сенцах старых дверца,
Он крикнет: "Мама!" и к груди прижмёт,
Чтоб никуда теперь уже не деться.

А похоронка та, что принесли,
Ведь то война, недолго до ошибки,
И у Маруси сыновья давно пришли,
А говорили, будто тоже в "списке".

Летят года... Но ждёт старушка мать,
Записки подаёт как за живого,
Ей больше не о чем, пожалуй, и мечтать,
И ничего не нужно ей мирского.

Задумается снова у стола,
Прижав к губам передник белоснежный,
Перечитает письма не спеша,
И фотографию рукой погладит нежно.

И вот слегла уже седая мать,
Знать близок час, проходит жизнь земная,
А губы продолжают всё шептать,
Ко Господу о дитятке взывая.

И как-то раз, на утренней заре,
Вдруг распахнулась дверь и на пороге
Сынок стоит с улыбкой на лице:
- Пришёл я, мама, взять тебя в дорогу!

Ты ничего с собою не бери,
Давай скорее мне, родная, руку,
Я за молитвы кланяюсь твои,
Идём же, милая, я так скучал в разлуке.


    09.05.2016