Твои соки мне изгадили разум
Чем-то липким, какой-то заразой.
Не давая взлететь, опуская всё ниже.
Мне уже всё равно ты далеко или кожи собственной ближе.
Твои соки расплылись по всей крови.
Не принося ни надежды, ни счастья, ни боли.
Они сковали сильнее цепей иль оков.
Их всё больше. Ещё чуток и они будут мне, как покров.
Твои пальцы впиваются в плечи.
Им всё равно - они хватают всё цепче.
Им плевать, что мне больно, что опять синяки.
И я молчу всему вопреки.
Твои мысли вытесняют мои
И мне всё сложнее дождаться зари.
Мне перестать бы разрываться на части
В угоду этому странному счастью.
Ни о ком осень 2015
© Copyright: Марита Статневич, 2016
Свидетельство о публикации №116050900689
Свидетельство о публикации №116050900689
Рецензии