Сутки прочь!

            Правит ночь императрицей
            на престоле поднебесья,
            пьёт луны чаёк с корицей –
            шуба с плеч сползает песья

            облаков и туч (их шкуры
            вычиняла ей, дубила
            мгла с печатью синекуры,
            звёзд на мантию дробила).

            Ах, ты, темень не святая, –
            и не то, я знаю, можешь:
            до рассвета вновь не тая,
            сны живые изнеможешь,

            сердце рваной амплитудой
            мне изранить не забудешь.
            И печаль нашлёшь простудой…
            Поутру лишь и убудешь

            (а куда – не знать, не ведать) –
            с солнцем завтракать? обедать?
            Может, ужинать с закатом
            дня завяленным цукатом?

            Там, в теней объятьях душных,
            зорька явится – в воздушных
            массах пламя возгорится!
            Сутки – прочь, как говорится…