Эра Безвременья

     Обидно , когда рукопись горит...
     Обидней , когда тлеет самокруткой...
     И пусть я не Есенин и не Свифт ...
     Я не поэт...Но не был проституткой...
     Не издавал блаженства томный вздох
     И не стремился рухнуть под клиента...
     Ведь мне родней стеклянный винный звон ,
     Чем торг,акциз,надбавка или рента...

     Обидно,когда водка не берёт ,
     А коль берёт , то сразу на неделю...
     Что вновь , с утра по радио несёт ,
     Какой-то бред , очередной Емеля...
     Что дни сжигаю , как ненужный хлам ,
     Похмелья дни суммируя в мгновенья...
     Не веря Вам , часам , календарям ...
     Как обитатель эры безвременья...

     Обидно,что дожди четвёртый день...
     Обидно,что пол года без гитары...
     Что вновь находят тени на плетень ,
     А по утрам преследуют кошмары...
     Что сваркой Солнца луч слепит глаза ,
     А тишина хохочет диким смехом...
     И смотрят как-то хмуро образа ,
     На то , что раньше звалось человеком...

     Обидно , что бывалый оптимизм ,
     Забился в щель испуганным котёнком...
     Что тянет не в полёт , а камнем вниз...
     Стать хоть на миг доверчивым ребёнком...
     И я меняю пряники на кнут ...
     Пытаясь в чём-нибудь найти забвенье...
     Но душит мозг неведомый мне спрут...
     Я обитатель эры безвременья...

     Обидно,когда видишь жизнь насквозь...
     Как души хлоркой разъедает зависть...
     Что где-бы ни был я ...Я - всюду гость
     И невозможно что-либо исправить...
     Обидно видеть копоть на крестах...
     Чужих могил пропитые ограды...
     Не ведать подсознаньем слова страх
     И верить в воскресенье Геррострата...

     Обидно растворятся в пустоте...
     В немом бессильи опуская руки...
     И каждый день Исуса на кресте ,
     Встречать , и ясно видеть его муки...
     И вновь этилом разбавляя кровь ,
     Сливаться в мраке с собственною тенью ,
     Как жертва беспробудных серых снов...
     Как обитатель эры безвременья...