100. 18 лет

Мне завтра, знаешь, восемнадцать лет,
и птицы так гнетуще запевают.
Не радует меня уж торжество побед,
а возгласы и крики и вовсе угнетают.
Не радует природы красота,
не радует меня сиянье солнца.
Для  всех людей на свете теперь я занята,
душа моя не стоит и рваного червонца.
Не радуют меня внезапные звонки,
которых, между прочим, давно так не бывало.
И бездна от твоей чарующей тоски,
спасибо, что меня и это не сломало.
Совсем не радуюсь я брошенным словам,
не ликую и подавно — пускай поговорят.
Пускай мне повествуют по буквам, по слогам —
я брошу им в ответ пустующий лишь взгляд.
Совсем неинтересны чужие мне рассказы,
и вовсе не довольствуюсь я голосом чужим,
меня уже не злят заезженные фразы,
для меня любой прохожий — лишь пролитый кувшин.

Мне завтра, понимаешь, лишь только восемнадцать,
как жаль, что мы с тобою так мало пережили.
И время так бежит — не знаю, как угнаться,
нас годы навсегда с тобою разделили.