В этом молчанье слишком много стихов

В этом молчанье слишком много стихов,
Слишком много стихов без единой строки.
Без единой строки, без каких-либо слов.
Без каких-либо слов, и без мысли о них.
 
Человек, говорят, обуздал целый мир,
Только мир, честно скажем, того не заметил.
Одни люди мечтают погрязнуть в любви,
Но от этих потуг страдают их дети.
 
Другие же пишут стихи на обзор,
Пытаясь встрадаться, почувствовать тяжбу.
Но только никто не знает азов,
Поэтому этот стих получается страшным.
 
Все люди не видят друг друга... слабо.
Смотря на других, отражают себя.
И даже в науках черт знает что.
Смертная доля – она такова.
 
Где объективность? В придуманных цифрах?
В придуманных образах, терминах, мненьях?
Сама объективность придумана лихо,
Чтобы других затыкать своим пеньем.
 
Факты – трактуют, историю – пишут,
Истину – мнят, воздвигая догматы.
И даже скептики, на самом деле,
Религией собственной тесно объяты.
 
Тесно объяты все эти люди,
Смертные люди, мертвые люди.
Больше уже ничего не будет,
Лишь продолженье всей этой дури.
Губит себя человек, иль не губит?
Будет любить или чувства забудет?
Думает он, иль не думает вовсе?
Разницы нет.
Но с тебя её спросят.
Люди придумают сто оправданий,
Тысячи истин,
Кучу заданий.
Люди залепят свои сознанья,
Лишь бы не видеть мир.
Куча бессмысленных, глупых теорий,
Куча догматов, догадок бесплодных,
Куча завес для защиты обмана,
Куча злодейств, идущих из права.
Люди придумали собственный мир.
Только забыли в нем быть людьми.
 
В этом молчанье своем я тону,
Слишком поэзия малого стоит.
Люди, смотрите, какая здесь муть!
В ясности лжи опровергните слово.