не от ветрОв дрожит рука, не от пожарищ льются слезы...
и пьяный ты не от глотка.
и не в шипах харизма розы.
лишь длань небес, луной укрыв от растворенья в ближний космос,
врачует солнечный надрыв, звучащий эхом.
лечит голос
твоих молчащих, белым, глаз, звучанье джазовой пластинки.
а по квартире льется газ... сжигая в холод фотоснимки.
ты смотришь черное кино на запределии экрана.
и пьешь кровавое вино. один. в подзвездном кинозале.
и ждешь финальный кадр судьбы, как истукан.
/прибрежье Пасхи/.
герои. пьяницы. рабы...
на всех надеты смерти-маски.
не от ветров дрожит рука. наотмашь бьешься в лунность бездны.
и след чьего-то сапога саднит в заоблачность надежды.
и от себя не убежишь. какие б не читались мантры.
рожденье. смерть... и снова жизнь.
вплелись навечно в аксельбанты.
парадный мундир
© Copyright: Мар Евгений, 2016
Свидетельство о публикации №116050902101
Свидетельство о публикации №116050902101
Рецензии