Фантазии на тему Возвращение блудного сына

На картину Рембрандта Хармена Гарритса
         "Некогда думать о помощи скорой,
         Как умудриться людей примирить.
         Благоразумие - будь им опорой,
         Чтоб неприязненность в сердце избыть"  Автор

Рембрандта известная миру картина,
Обычный житейский банальный сюжет:
Притча о блудном ослушнике сыне,
Которой не менее тысячи лет.

Сыну наскучил родительский дом.
Отвергнув слова и советы отца,
Порвал он все связи, все нити с отцом -
И вот он оставил ступени крыльца.

Не взял он в дорогу ни меч, ни забрало.
Они - что вериги, что гири в пути.
В заплечной котомке - кус хлеба и сала,
И счёты, что с прошлым удумал свести.

Юнец, окрылённый желанной свободой,
Пустился в далёкий, рискованный путь,
Довольный собой и хорошей погодой,
Уверенный в то, что его не согнуть.

С годами он много измерил дорог,
Встречал и дворцы, и руины,
Держал в своей жизни хороший урок
На землях чужой Палестины.

Он видел, как люди повсюду живут,
Не ждут утешений на небе,
Как жребий их тяжек, как тяжек их труд
В извечных заботах о хлебе.

Не нажил богатства, не нажил друзей
Вдали от родного порога,
Презревший отца, не любивший людей,
К стыду, и не веривший в Бога.

И понял, что здесь он совсем не у дел,
С властями и верой не дружен,
Что жизнь на чужбине - не лучший удел,
Что он, незнакомец - не нужен.

А время тянулось, как тягостный сон,
Он много прошёл испытаний,
В мирской доброте разуверился он,
Устал от бесплодных скитаний.

Прости меня, отче, что дров наломав,
Скитаюсь по пыльным дорогам,
За мой неуживчивый, взбалмошный нрав.
Прости, я клянусь перед Богом.

Он готов отвечать за капризы свои,
Он не отрок теперь, а мужчина.
Теперь память его шевелилась в крови,
Но не как уже блудного сына.

Миф о счастье развеялся в прах,
Как покинул родные пенаты.
Что он нажил, скиталец, в бегах?
Где они, золотые палаты?

От горькой слезы вдруг туманился взгляд,
Сжималась душа от тревоги,
Сколько выстрадал он, возвращаясь назад
По тернистой, опасной дороге.

Люди, блуждавшие долго в песках,
Гибли, как мухи, в песчаных заносах.
Их сражала болезнь и панический страх...
Он же выжил и взялся за посох,

Как за веру, надежду, спасительный крест,
Живя в думах о доме далёком.
Он кочевник, бродяга, чужак этих мест
В мире жёстком, безумном, жестоком.

Но однажды бродяге открылся простор:
Знакомая сердцу картина...
От радости к небу он руки простёр:
Внизу простиралась долина.

Наконец, позади миражи и пески,
Каменистые горы Сеная.
Годы странствий ему побелили виски,
Но нигде не увидел он рая.

Рай - он здесь. На земле, где родился и рос,
Где учился когда-то чему-то,
Где не знал ни нужды и ни горестных слёз,
Верил в байки, в сказания, в чудо.

Вон и церковь. Дорога, идущая вниз...
Всё до боли родное, знакомо...
Вон - аркада из мрамора - чей то каприз
И размытая цепь окоёма.

Кипарисы окрест оживляли пейзаж:
В небеса устремлённые свечи.
Перед взором его уже был не мираж -
Место близкой и радостной встречи.

Он к цели заветной, любовью влеком,
Любуясь долиной зелёной,
Признал полисад и родительский дом,
Тутовник с раскидистой кроной.

Ёкнуло сердце в предчувствии встречи.
Он робко ступил на ступени крыльца
И пал на колени, и дрогнули плечи,
Спиною почувствовал руки отца.

Отцовские руки. Надёжные руки.
Лаская, они согревали его.
О них он скучал постоянно в разлуке.
Теплей этих рук он не знал ничего.

Благословенный и радостный миг,
Полная святости мира картина.
Не судил, не рядил грехи сына старик -
Он простил прегрешения сына.

Эту притчу о сыне беречь и беречь,
Как послание древней скрижали.
В этой притче идёт откровенная речь
О высокой любви и морали.
    15. 07.2006г. - 25. 08. 2006г.