Сухая горсть,но мокрый след,
В чужих краях пересекает,
Бумаги грубой мертвый цвет.
Где свет тьму тени облегает.
А все по-прежнему метет.
В углах исскуственного лета,
Растет, растет....но не цветет,
Душа смиренного поэта.
И век слогает грунт из тел,
Переизбыткам чувств не веря.
Как в то же время белый мел,
Обводит гранью чье-то время.
***
© Copyright: Александр Тиранов, 2016
Свидетельство о публикации №116050809999
Свидетельство о публикации №116050809999
Рецензии
3 раза прочитала, чтобы врубиться)) очень круто и мудро пишете, не по годам Вы умны, Александр) молодец!
с теплом, Ира
Ирина Орлова 11 12.05.2016 00:26 • Заявить о нарушении
с теплом, Ира
Ирина Орлова 11 12.05.2016 00:26 • Заявить о нарушении
