Письмо

Деда, я не рисую.

У меня был, конечно, выбор.
Или не было?..
Я не помню,
всё так быстро опять закрутилось,
замоталось, со страшной силой
протащило меня по гальке,
как когда я купался
при сильных волнах
у забытых родных берегов.

Я уехал.
И скоро
случились войны и беды, но я –
в порядке.
Я сбежал, не считая мили,
и надеюсь
не возвращаться.

Деда, я не рисую.
 Не прекращаю драться,
потому что не верю в чудо
и возможность
простого счастья.

У меня всё в порядке, знаешь.
Десять лет неудач, похоже,
наконец-то меня отпустили.

Я бежал, не считая мили,
будто дело – в самом расстоянии.

Мы же знаем, что нет,
но мне
помогло.

Это странно, знаешь…
Я в какой-то момент
считал,
что уже ничего не поможет.
Что не в силах ничто помочь.

Да, практически каждую ночь
я ещё сомневаюсь в себе,
полный тех же тревог и страхов,
полный комплексов и обсессий,
беспричинной своей печали.

Но теперь я в порядке, честно.
Что бы это ни означало.
Только… я не рисую, деда.

Может, дело совсем не в этом.
Может, дело опять во мне.